Odalisca Andróide

Por alguma vaidade, vou revelar àqueles alguns que sei que me lêem, que irão se decepcionar, talvez, com esse novo post. É que, após meses, em vez de originalidade, traz só citação. Ok, mas é uma citação nova, no sentido de ser das que eu não faria até pouco tempo.

Um texto de Fausto Fawcett (sim, ele mesmo), que descobri aqui.

Dêem atenção à Bethânia, não a mim.

Odalisca Andróide:

"Eu estou sempre aqui, olhando pela janela. Não vejo arranhões no céu nem discos voadores. Os céus estão explorados mas vazios.

Existe um biombo de ossos perto daqui. Eu acho que estou meio sangrando.

Eu já sei, não precisa me dizer. Eu sou um fragmento gótico. Eu sou um castelo projetado. Eu sou um slide no meio do deserto. Eu sempre quis ser isso mesmo. Uma adolescente nua, que nunca viu discos voadores, e que acaba capturada por um trovador de fala cinematográfica. Eu sempre quis isso mesmo: armar hieróglifos com pedaços de tudo, restos de filmes, gestos de rua, gravações de rádio, fragmentos de tv.
Mas eu sei que os meus lábios são transmutação de alguma coisa planetária. Quando eu beijo eu improviso mundos molhados. Aciono gametas guardados. Eu sou a transmutação de alguma coisa eletrônica. Uma notícia de saturno esquecida, uma pulseira de temperaturas, um manequim mutilado, uma odalisca andróide que tinha uma grande dor, que improvisou com restos de cinema e com seu amor, um disco voador".





Júlia, sabe aquele papo sobre a Nova Mítica? Pois é...

Sou um dos portadores do ovo que desconheço. Há tempos já recebeu um nome, é o Ovo. Não fui eu quem o deu, e um nome, se sabe, pode ser dado para nada. O Nada, por exemplo, às vezes é um nome. Porto um ovo, todavia, mal o sabendo dizer como já o disseram antes e melhor.
Não escrevo senão estranhando os sentidos. Reformando as palavras. Tateando sempre um novo nome para o que conheço plenamente. Sensitivamente interno e mineral. Matéria pura. Que desconheço, no entanto, positivamente, desconformadamente, em um sentido reto e verbal. Coisa absolutamente real e sem forma. Gestação inacessível que não seria mais angústia se se tornasse enfim a postura real do objeto por ora amorfo, mas natural.

* * *

Há um excesso de imagens em tudo o que eu expresso. Talvez por muita ânsia em trabalhar tudo o que eu absorvo. Procuro muito. Vejo muito. Aí concluo que expresso pouco, ou mal ao menos. Talvez seja o caso de comer menos. Minha cabeça demonstra no que pesa o tamanho de seus excessos. É tempo apenas de ficar parado e não ouvir, não ver, não tocar mais. E trabalhar com o que há. É o caso, porém, que me encontro superestimulado. Não vejo satisfação duradoura da minha ânsia em possuir alguma coisa. É tudo imperdível, tudo priorizável e torna-se impossível caminhar sobre somente uma trilha, trilho. A priorização, aliás é sempre extrínseca. Só encontro ordenamentos que vêm de fora, aí é opressão e eu sou, mais do que o resto, um rebelde. Torno-me, por isso, a imagem ideal da geração superficiosa, hiperativa e fragmentária. Estou obeso por dentro.