tag:blogger.com,1999:blog-43146215411486676662024-03-13T06:40:15.597-07:00Só Falta RespirarRespiração é espaço descampado. É ter onde esperar. É um lugar de onde se pode ver quem chega.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.comBlogger69125tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-52777565092716930812013-12-16T16:36:00.001-08:002013-12-16T16:36:00.129-08:00
Reconstruir a mim. Por que nasci
inteiro, mas minha infância foi um atravessamento de sucessivas tempestades de
areia. Vento e areia.
André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-20606556931315031282013-12-16T11:16:00.002-08:002013-12-16T11:16:19.518-08:00[...]
Rossana era a morena que odiava muito. Rossana odiava praticamente
todas as coisas, feias ou não, pelo menos em algum momento. Rossana odiava
quando amava alguma coisa e não podia largar dela. Então dava um jeito de odiar
ainda mais e fazer com que esta coisa a largasse ou ela o faria. Rossana era
difícil de conviver.
No entanto, ela sentia-se muito à vontade no centro da cidade. AnônimaAndré Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-76315421853513129582013-12-16T11:01:00.001-08:002013-12-16T11:01:41.309-08:00
O que a cidade
dá?
Ciência.
Lugar.
O ganho
secundário dos que só podem ser anônimos.
Tanto que te
encontrei: meu amor, lembra?
Não tínhamos
nome.
Foi só depois
de tanto te ver
sob o sol dramático,
o céu roxo e catastrófico,
ir ao café e
proteger os olhos do asfalto quente,
sem
necessidade de chamar ou procurar sentir.
André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-32733326405796571652013-03-24T09:31:00.000-07:002013-03-24T09:33:46.762-07:00Série de águas XXRio enlameado da China
que esteve em tudo, desde o início
água pesada de sal da Arábia
que soube valer sempre o a que veio
em minha mão, meu copo.
teu chá de frutas
todas as coisas.
em cada mínimo, um de nós.
André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-4247042510826499562013-03-08T08:09:00.001-08:002013-03-08T08:10:01.971-08:00Escrevi para você, telegrafada, em 1930, uma carta publicada
em decreto
por concílios
replicada no Washington Post
E, meu amor, depois de espantar os helicópteros com acenos de seus braços gigantes, você pôde tomar esta cidade e chegar até mim - o olhar cheio de fúria terna, sem sorriso -; e esperar que eu lhe estendesse o peito apertado, desaberto em preto e branco.
Ao fundo, rompiam os arpõesAndré Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-64461858274587269312012-10-19T08:50:00.001-07:002012-10-19T08:50:25.990-07:00E você, agora. - IIComo quem a mim oferecesse um cigarro que fumaríamos juntos bebendo um copo d'água em vez de café, eu daria com o seguinte: você foi, desde o início, o início dos tempos; minha pangea, formação dos mares a partir de mares antes destes. Você é meu, historicamente. É o próprio momento em que surgiu em faíscas e drama para mim: o primeiro de todos. E hoje, graças à criação do tempo, à passagemAndré Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-55990650915364742042011-12-12T13:29:00.000-08:002012-01-16T07:39:50.982-08:00Me convença, por favor,de que afinal isto é só uma coisa desta época, deste tempo, desta idade. Uma coisa que acomete a muita gente e que em algumas se manifesta somente como um jeito, ou uma dor nas costas, o lábio um pouco mais virado. E que, por falta de saberem mesmo de todas essas coisas com as quais eu, por minha vez, já tive contato, já vi, já li, já observei – já que sou um observador tãoAndré Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-53494140051645353512011-06-29T12:16:00.000-07:002011-06-29T12:33:13.363-07:00Sobre meus hábitosPara não precisar de um cigarro,precisaria voltar ao estadode imbecil em mim que tu preenchias.Te fumo agora, imbecil.Eu, o imbecil-tu que me fazias.****************<!--[if gte mso 9]> Normal 0 21 false false false PT-BR X-NONE X-NONE MicrosoftInternetExplorer4 André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-50760057900919860072011-06-24T16:44:00.000-07:002011-06-24T16:47:36.736-07:00XIII (Meu medo, tua força)As velas negras de uma vez hasteadascomo um susto de peixe.Tudo só podia ser pálido diante disto.Como num conto infantil sombrio e germânico,o ser de agosto se trancou no porão e de lá ficou ameaçando...Naveguei por meses alimentando-o com o pavor destilado de meu rosto.Para ser salvo, implorei aos céus por um dragão,Veio um raio que me arrebentou o casco inteiro.*André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-34354133542593916112011-06-14T09:36:00.000-07:002011-06-14T09:40:09.665-07:00Búzio OcoDe aproximaro ouvido, fez um vento dentro da concha:seu poder de ouvir era enorme.O espiral do som agulhouseu tímpano! Abril.E a coisa que buscava saber,lá de dentro, lhe negou seu nome.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-14382080011155302462011-04-29T07:26:00.000-07:002011-04-29T11:44:51.056-07:00O cúmulo de si mesmoUm jeito novo. Real.Tornar-me real, cada vez mais próprio é o meu novo modo. Tem a ver com os ouvidos, pouco com os olhos e nada com a boca.Eu sou um tradutor agora.Tem a ver com o tempo que passo usando em vez de buscando. Tem a ver com o que seguro entre o mundo e eu. Desenvolver o que não precisa se sustentar ou defender, porque se é. Não defenderei mais a mim mesmo. Aí terei o melhor de tudo.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-1451039755161438172011-04-28T13:18:00.000-07:002011-04-28T13:23:53.028-07:00Lá, sob o céu de madrepérolaela não foi minha mãefoi velhaque me acomodou por cimada língua brilhosa. Visco e brancura.a mesma seda lentamente me envolviae eu, a nada vinhaprestava a atenção no brilho rosa.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-57254008300733950772011-02-18T12:45:00.001-08:002011-02-18T12:48:23.669-08:00Passou o janeiroA umidade grisalha de teu pêlogigante das nevestem em comum com o universal apelo das coisas frias,Um grito mofado. Teu corpo: montanha e parede.Tua sombra gigante, um poder já passado.******************************************Vensde agosto úmido ou pesado janeiro?gigante das neves,teu ronco profundo é da cor, consistênciae mesma força de tua sombra.tua origem dura é conhecida, invulnerável e André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-68901479641548379262010-12-04T06:26:00.000-08:002010-12-04T06:28:34.412-08:00O ser do poemaPoesia não é para nada.Poesia tu juntas pela ruatoma banho, esquece,e sai pelado.Poesia me tira a vontadepoesia não vem(me afasta)É para não ter graçatira a casca e engole crua.Não é luz dourada, não é âmbar e nácaré madeira verde, nem talhadaescultura magnéticaestátua de Budha em terracotamiolo de pão.Tu a vês ali,e nem era o altar que preparaste pra ela.Poesia não vende: compra.Mentira, não André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-76195569736141236112010-10-21T13:19:00.000-07:002010-10-21T13:27:09.480-07:00CabalísticaV (do Rogário)Uma senhora muito sábia,feia e velhapercebeu de que coisas magrasmeu amor era compostome atirou um laço de boa fita ao peitopara que eu o desatasse quando ficasse satisfeitoe o refizesse só quando houvesse desgosto.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-11002262532154582112010-09-25T05:52:00.000-07:002010-09-25T05:59:41.405-07:00Bolha de gásé ar,que no coposobe gota.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-84775614824128149692010-09-11T06:37:00.000-07:002010-09-11T06:56:32.105-07:00Odalisca AndróidePor alguma vaidade, vou revelar àqueles alguns que sei que me lêem, que irão se decepcionar, talvez, com esse novo post. É que, após meses, em vez de originalidade, traz só citação. Ok, mas é uma citação nova, no sentido de ser das que eu não faria até pouco tempo.Um texto de Fausto Fawcett (sim, ele mesmo), que descobri aqui.Dêem atenção à Bethânia, não a mim. Odalisca Andróide:"Eu estou André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-88500923278121023182010-04-13T05:49:00.000-07:002010-04-13T05:50:06.055-07:00Série de Águas IIISangria de décadas, estátua de bronze.Não tive fôlego de manter os olhos no navio enferrujando, lentamente, à beira do cais.O tempo em farelos de sangue.A ferrugem do cobre é verde, porém.A velhice se colou em ti nessa cor azeda.Uma causa antiga de ternura, dor ou sonho,que desse valor ao teu olhar de sabão, estátua de bronze,Lá no rio lembrada, o casco vermelho ia arrebentar.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-14552059145081551522010-03-30T04:57:00.000-07:002010-04-03T08:01:16.483-07:00Sou um dos portadores do ovo que desconheço. Há tempos já recebeu um nome, é o Ovo. Não fui eu quem o deu, e um nome, se sabe, pode ser dado para nada. O Nada, por exemplo, às vezes é um nome. Porto um ovo, todavia, mal o sabendo dizer como já o disseram antes e melhor.Não escrevo senão estranhando os sentidos. Reformando as palavras. Tateando sempre um novo nome para o que conheço plenamente. André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-87109139923275040252009-11-30T04:34:00.000-08:002009-11-30T04:36:46.665-08:00Série de águas IIResgatado à força do mar negro e brilhante, embarcava no teu grande vapor equivocado e seguro.Nos perdíamos os dois então.Mas eu também gosto de atmosfera,e imaginando um fundo de rio azulde ar,o tempo todo fiquei à proa.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-31421596669191768542009-10-29T12:44:00.001-07:002009-10-29T12:44:49.457-07:00Para não ver naviosPara não ver naviosme interiorizei,Assim também eu parei de partir.Agora imóvel, ou quase: semimovente,quase paro, ausente, diante do rio.Hoje tem névoa.E o interior branco dela sobre mim,são as águas.E no interior espalhado dela sobre as águas,sou eu.Era.Surpreendente, um navio atracou.André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-87493960460091329292009-10-19T08:47:00.000-07:002009-10-22T07:05:29.155-07:00E você, agoraDois barcos negros contra um céu pálido de nuvens de mormaço. A inspiração chegou por um movimento de teus olhos.Imagem; Pablo Gama André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-21359774336908121442009-08-31T06:30:00.000-07:002009-09-08T13:55:24.684-07:00Sobre o que já foi meu maior defeitoPretensioso. É um adjetivo que ainda me incomoda, mas machucar, não machuca mais. Agora assumo; sim, eu pretendo. Pretendo exatamente isto de que tu estás me acusando. Tua idéia, para além do termo, teu pressentimento em relação a mim, está correto. Mas espero que ter lido isso isso não te satisfaça. Pelo contrário, espero que volte a te exasperar, enojar, tal qual a impressão que tiveste e que oAndré Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-34719114927974884382009-06-26T08:24:00.000-07:002009-06-26T08:56:06.665-07:00Carta passada e, enfim, vazia de sentido.* Uma loucura: a minha. O que sei é que tudo o que eu te disse é verdadeiro a não mais poder. No entanto, a outra parte do que está envolvido nisso, se eu quero ou não manter-te junto a mim, é que enxergo agora como essas letras, enquanto escrevo com óculos escuros de lentes que não têm graus, afasto os olhos e depois aproximo-me novamente, vendo bem agora e mal em seguida, quando me André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4314621541148667666.post-439808993003129882009-05-28T15:04:00.000-07:002009-05-28T15:32:52.231-07:00Os SímbolosEu tenho sido ingênuo, e talvez um pouco romântico até, em relação à minha significação do mundo e ao modo como me expresso e expresso o que me toca. Tudo é muito banal. E as noções envolvidas, flagrantemente pedestres. O caso é que a comoção, porém, poucas vezes a tenho sentido tão autêntica. Eu não tenho mais medo. Estarei tranqüilo, ainda que em perigo.De alguma forma - e se encontra muito André Limahttp://www.blogger.com/profile/10417106281521469740noreply@blogger.com3